Eu fiquei lá, assim, olhando. A rachadura na parede verde. Como está crescendo. Cada vez mais larga. A cada dia, instante que passa. Preta, a linha preta. Caminhando no escuro, uma formiga. Um absurdo e lá do outro lado uma luzinha que leva pra fora de casa. Será que só uma formiga habita a rachadura da parede verde? Todas as vezes que pintei a parede tentei encobrir a rachadura com massa corrida. Mas dali a algum tempo ela reaparece mais forte, mais linha, mais imperativa. Um dia essa casa vai ruir, ela me diz. Essa casa, onde você viveu tantos anos de sua vida vai ruir. Talvez comece por essa rachadura. Não se sabe. De qualquer modo não sei se estarei viva para ver isso.
Me apresente, depois lá, quando tiver uns 60 anos uma foto da parede verde bravamente resistindo ao desmoronar das outras paredes. Da rachadura fez-se o mundo.
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